PENSANDO E REPENSANDO

 

Desconheço o autor

 

PENSANDO BEM

 

Não somos absolutamente

donos de nossos pensamentos.

Não sabemos pensar.

Somos donos de nada.

Temos coisa nenhuma.

 

A terra

infelizmente

ainda

não é o nosso lar.

 

Não me tenho

Não te tens.

Somos nada.

 

Apenas vivemos.

Seguimos em frente

em suposta

iluminada

estrada.

 

Á volta sabemos que há gente

iguais a nós.

E campos

montanhas

animais

flores e pedras.

 

Tem um céu a atrair-nos

rios e mares sem fim.

 

Mas não temos ainda

o caminho.

Só temos o dever de caminhar.

(Do livro "Acendalhas", de Sersank)

PRESCIÊNCIA

 

 

Foto:  Eduardo_de_Martino_-_Veleiro_em_alto_mar.jpg

FLORES DE GAIA

Sersank

Provindas

de escuríssimos oceanos estelares

erram

sob nebulosas ondas

 nossas almas 

infindas

revéis

desiguais.

 

Seguem sob o influxo

de pequeno sol

a apagar-se no Universo.

 

Que vençam os vórtices.

Vençam - 

flores de Gaia -

o duro reverso do tempo:

 o sempre do nunca mais.

Repensando a questão do Aborto ( em sua complexidade)

 

 

Imagem do Google - Father-and-son-3295190_1280.jpg

 

O FILHO QUE NÃO TIVEMOS

Sergio de Sersank

 

Avançam pela fria madrugada as horas intermináveis.

Eu o escuto de novo

bater levemente, à porta...

Inútil, porém, abri-la.

Não tem ninguém lá.

 

Ele, invisivelmente, bate.

Passa-me a impressão de estar infeliz

na escuridão

no frio lá fora...

 

Foi uma decisão infeliz aquela

nos primeiros anos de casamento.

Éramos muito pobres.

Entendíamos que uma criança

nascida naquele contexto de dificuldades financeiras

não seria plenamente saudável e feliz...

 

A noite avança.

Sigo bebendo.

Sibila o vento pelas frestas das janelas.

 

E o filho que não tivemos, insistentemente bate.

Pergunta pela mãe que nunca lhe cantou uma cantiga de ninar

e mesmo assim a amou desde o princípio.

 

Minha mulher repousa em sono profundo.

Não a acordaria agora.

Arrasto-me aos confins de um precipício interno.

 

Talvez a demover-me dessa angústia

ele me vem pedir:

- Abre a porta, Pai!

 

Envelhecemos.

Já nem teria forças para abrir a porta.

É bom que a companheira nessas horas durma.

É frágil, anda adoecida.

 

Tornaram-se cada dia mais difíceis as coisas.

Falta-nos, agora, o necessário.

Nem sempre nos brindamos com frugal almoço

ou simples jantar.

 

Ele bate-me à porta.

Ouço-o no rumor do vento.

Sinto profundamente sua falta.

Ah, se tivéssemos conosco,

a nos enternecer com suas narrativas

e a nos confortar com seus afagos,

o filho que não tivemos!

 

Por algum tempo

eu o imaginei nos seus primeiros meses:

menino feliz, vivaz e sorridente

depois - crescendo mais

já nos dizendo

palavras afetivas, corriqueiras.

 

Reinvento detalhes de nosso possível convívio

e do seu extremado amor.

Sinto sua falta

a suavidade dos seus beijos.

 

Certamente amaria demais sua mãe.

Ter-me-ia por ídolo seu.

E eu ficaria encantado

toda vez que o ouvisse a me chamar: - Papai!

 

Talvez ele tenha vindo se despedir e nunca mais volte.

 

Escuto, agora, apenas o vento e me pergunto

decorridos tantos anos:

- Por que você veio, de novo,

filho bom que não tivemos?

 

Londrina, 13out2013

SONHO DE ARTE

Imagem do Google – (Desconheço a autoria)

“O meu sonho de arte, modesto e calado, é que o artista desapareça, desapareçam as pretensões à durabilidade, desapareça todo sectarismo e todo exclusivismo, desapareça toda política e toda vontade de predomínio. E o poeta se resigne - corajosa e serenamente - a ser apenas uma voz que passa, boa, bela, excelente, se no momento em que passava lançou, deveras, em algumas almas, um pouco do prazer divino da ideia e do sonho. E, assim, a poesia seja uma perpétua sucessão de flores de um dia, contentes de viver um instante no perpétuo esplendor das coisas transitórias."

(Amadeu Amaral, in Poesia de Ontem e de Hoje - livro: "O Elogio da Mediocridade" - Hucitec - S. Paulo, 1976

Na aventura das palavras

Sergio de Sersank

Diáfana esfera azulada

gira na folha branca.

Ouso a catarse

o êxtase

a aventura do poema.

Vejo em praia longínqua

de alforje molhado aos ombros

um náufrago: Camões.

Os sonhos e proezas dos lusíadas

em seus manuscritos cantos

eternizados na história.

Ouso a aventura:

pensar o poema.

Vazá-lo por entre os dedos

como vazasse dos pulsos

o sangue na esfera

circundada de estrelas.

O vento a trazer lembranças

de amores extintos nas brumas

descompassadas do tempo.

Ao correr da pena

movo, removo imagens

(re) ordeno sentimentos

dou-lhes o matiz que entendo mais conveniente

no afã de ter

por fim talvez desútil mas inteira

a tela desejada, multicor.

Ah, pensar o poema

tentar concebê-lo

como rara flor de píncaro

salva ao turbilhão de raios

vendavais

 e enxurradas

no branco imenso da folha.

Pensá-lo quando estende-se a noite 

e entre brilhos de festa incessante

 apagam-se estrelas.

Ouvir sem desesperar-se

o canto de um cisne

 no lago em que a lua a rir-se

convida ao afogamento.

Pensar o poema:

a vida que segue

o bem que nos traz o amor

o amor que nos traz o bem.

Na alvura da folha frágil

sondar enigmas:

a impermanência dos seres

sua dor de viver tendo à volta

sempre o temor de morrer

o temor

 de acabar como tudo acaba.

Divino é nesse píncaro de raios

em que se isola e se alteia

ousar a aventura do poema

vazá-lo por entre os dedos

a própria vida a sumir-se

no branco imenso da folha. 

Londrina, 28 de janeiro de 2016

Homenagem a Batuíra

Túmulo de Batuíra

http://www.saopauloantiga.com.br/12-tumulos-curiosos-consolacao/

Inscrição na Lápide

Sergio de Sersank

Não creias tudo acabe sob a lousa fria

da terra que recobre os despojos carnais.

Nada sabe de Deus quem supõe “fantasia”

o haver vida abundante nos planos astrais.

Fita os astros no espaço. Ouve, que sinfonia!

Ciclos e mutações em pautas magistrais.

É a razão quem nos fala da Sabedoria

que sustém o universo e nos fez imortais.

Retrocede no tempo. O Evangelho do Mestre.

Redivivo, Ele torna ao cenário terrestre

e se faz a Esperança nos lares da dor.

Ergue os olhos ao céu d’onde todos provimos:

viajores do tempo, no espaço seguimos

para a glória da luz e as benesses do amor.

(Soneto classificado em 1º lugar no I Concurso de Poesia da ARTE POÉTICA CASTRO ALVES, de São Paulo (SP) em abril de 1991.)

....................

UM ESPÍRITA E ABOLICIONISTA 

BATUÍRA

“Se há uma figura na sociedade paulistana que mereceria muito mais destaque, esta figura é Antônio Gonçalves da Silva, o popular Batuíra. Nascido em Portugal em 1839, foi um homem de incrível personalidade. Depois de passar pelo Rio de Janeiro e por Campinas, fixou residência em São Paulo, onde adquiriu diversos lotes de terra na região onde hoje está a rua Lavapés. Figura incrível, foi entregador de jornais (Correio Paulistano), fabricante de charutos e dono de teatro. Mas destacou-se principalmente pela figura bondosa que era ao acolher escravos fugidos em sua propriedade, o qual só os deixava partir se alforriados pelos seus senhores, e também por sua notável dedicação ao Espiritismo.

Amigo de Azevedo Marques, conseguiu com ele a experiência necessária para em 1890 lançar o jornal “Verdade e Luz”, a primeira publicação dedicada ao Espiritismo em São Paulo, e que na época conseguiu a façanha de ter uma tiragem de 5 mil exemplares. No final da vida abriu mão de todos os seus bens para os mais pobres e sua casa abrigou a instituição beneficente “Verdade e Luz”. Posteriormente em sua homenagem a rua onde morava foi batizada de Rua Espírita, que existe até os dias hoje. Batuíra viria a falecer em 22 de janeiro de 1909 e curiosamente está sepultado bem próximo de seu grande amigo em vida, Joaquim Roberto de Azevedo Marques.”

Poema para o Ano Novo

Foto: Khosrow Amirazodi

AULAS DA VIDA

Imagem disponível no Facebook

 https://www.facebook.com/Sersank#!/photo.php?fbid=837593339599075&set=a.209879842370431.57593.100000452515964&type=1&theater

 

 

Histórias

Poema de Sersank

 

Histórias as mais bonitas

dissolvem-se ao pó das sendas.

São quase sempre mui tristes,

 por vezes se tornam lendas. 

 

 Não raro nem são escritas.

No seio do vulgo ocorrem,

 no seio do vulgo morrem

histórias as mais bonitas.

 

Não se perdem, todavia.

Os seus heróis vão e voltam

como folhas que se soltam

da árvore-mãe que as recria.

 

 Voltam nas aulas da vida,

essa mestra incompreendida

que ora pune, ora premia.

 

No seio do vulgo ocorrem,

no seio do vulgo morrem

as histórias mais bonitas.

Não se perdem, todavia.


 

(Do livro “Estado de Espírito”, Sergio de Sersank, Ed. Íthala, Curitiba-PR: 2013 - Pág. 87)

 

 

“Insondáveis desígnios impulsionam a evolução da Humanidade.”

(Sersank)

 

 

 

 

 

 



UM GRITO DE REVOLTA

 

 

ODE ÀS CRIANÇAS MORTAS DA PALESTINA

 

 

Imagem: Bushra Sharam

"Jerusalém, Jerusalém, que matas os profetas e apedrejas os que te foram enviados! Quantas vezes Eu quis reunir os teus filhos como a galinha reúne os seus pintinhos debaixo das suas asas, mas  não o aceitastes!" (Lucas, XIII; 34)

 

Como vê-las, assim,

meros alvos apenas

de duros sistemas

de ódio e opressão?

São aves que voam,

mesmo ceifadas

suas asas no chão.

 

Clamam por elas

desesperadas

mães com seus gritos.

Clamam ribeiros,

caminhos, cidades,

escolas, indústrias,

púlpitos, lares,

rostos aflitos.

 

Como vê-las, assim,

meros alvos apenas

de duros sistemas

de ódio e opressão?

Que adentrem as luzes

dos céus infinitos,

mesmo ceifadas

suas asas no chão. 

 

Aves crianças,

levem as dores

de um mundo que morre,

(de um mundo que morre

por culpa dos homens)

para as estrelas

na imensa amplidão.

(Sersank, julho de 2014, quando todo o noticiário destaca o abominável genocídio praticado por Israel na Faixa de Gaza.)

Foto de Dhakar News

Veja a publicação no BondeNews:

http://www.bonde.com.br/?id_bonde=1-31--171-20140731

 

 

Parte inferior do formulário