CHRIS REA

 

Sempre vou me lembrar de Chris Rea, meu artista favorito. Vou me lembrar e ouvir suas canções belíssimas, sua guitarra magistral, uma das melhores, senão a melhor de todas. Vou me lembrar de sua voz rouca, enternecida, romântica, aveludada, mas claríssima, plena dos sons da natureza e da vida humana. Sempre vou me lembrar de Chris Rea. Minhas sinceras condolências à família e à humanidade inteira pela sua partida. Deus há de permitir que ele continue vivo em todos nós que seguimos sua mesma estrada: a do bem, a da solidariedade, a do amor pela vida! Deus te guie e te conserve sempre vivo, Christopher!

RELEMBRANÇAS

 

Trecho do Livro “Estado de Espírito”, de Sersank

À VELHA ÁRVORE

 

Foto by Khosrow Amirazodi

 

 

“Ah, velha árvore querida,

chegado o inverno da vida,

eis-me de volta, aqui.

Minh’alma a recolher aljôfares dos olhos,

rebusca a nitidez com que sonhava a realidade

e, sob esses eflúvios da saudade,

vem repletar-se de ti.”

("Estado de Espírito" - Ed. Íthala, Curitiba-PR, 2013 - 191 p. )

Reflexões Poéticas - Republicação

 

VIAGEM

Foto de Mito Elias

Fonte: http://albatrozberdiano.blogspot.com 

 

MÁRIO FONSECA

Mário Alberto de Almeida Fonseca nasceu na cidade de Praia, em Cabo Verde, em 1939. Foi professor de francês no Senegal, trabalhou na Mauritânia e na Turquia como administrador. Perseguido político durante a ditadura salazarista, em Portugal, durante a fase da descolonização.

Obra poética: Près de la mer, Mon pays est lune musique, e Poissons. Sua obra foi traduzida a diversos idiomas.

 

 

VIAGEM NA NOITE LONGA

Na noite longa

minha alma

chora sua fome de séculos

Meus olhos crescem

e choram famintos de eternidade

até serem duas estrelas

brilhantes

no céu imenso.

E o infinito se detém em mim

Na noite longa

uma remotíssima nostalgia

afunda minha alma

E eu choro marítimas lágrimas

Enquanto meu desejo heroico

de engolir os céus

se alarga

e é já céu

Tenho então

a sensação esparsamente longa

de vogar no absoluto.

                        (Selô,1962)

 

ONDE FINCAR OS PÉS...

Onde fincar os pés senão nas estrelas?

Onde senão no sólido chão das estrelas?

Aqui?

Aqui onde medra medra a flor?

Oh rosa!

Que amar senão tua inexistente essência?

Que amara senão teu persistente sonho?

Isto?

Isto desta implacável gramática?

Oh rosa!

Onde fincar os pés senão em tuas inexistentes pétalas?

Onde senão no inexistente sonho de tuas persistentes pétalas?

Aqui?

Aqui onde tudo o que medra é só e apenas terra?

Oh tu embora da terra!

Oh tu embora do chão do coração!

               Que amar senão as estrelas?

               Que amar senão as estrelas

               que estrelas são, palpitantes

               E as inconsistentes rosas

              Que persistentes cantam dentro do meu coração?

BECO SEM SAÍDA

    Ao Dr. Antonio Carlos Baeta, “desertor de si”.

No deserto

Em que tudo

não chega a ser mais que nada

Não há espaço para nada

Nem mesmo para não esperar

Ou para desertar

Pois que para lado algum

Ninguém nunca deveras partiu

Deste deserto

Ninguém nunca deveras partiu

Para lado nenhum

Deste deserto

Ninguém

Nunca

Deveras

Partiu

Deste deserto

Ninguém

            Nunca            

Deveras

Partiu

De lado algum

Para lado nenhum.

ESTA É A CANDENTE TERRA...

  

         A la mémoire demon jeune frère,

          Daniel Rui de Almeida Fonseca,

          sous — lieutenant de l´armée portugaise,

          mort a l´âge de 24 ans, en combat, au

          Mozambique.                  

Esta é a candente terra de negrura

Onde debalde ficamos a nossa dor

E o sangue inocente que ainda jura,

No chão da maldição, em imenso clamor.

                                 Olvidado na pompa e na púrpura
                               Da investidura de reinos sem pudor,
                                Construídos no terror e na mentira
                              Da traição à sacra promessa de amor.

                               Esta é a pungente terra de amargura
                                Onde como erva torpe medra a dura

   Ditadura e cresce o crime no negrume

   Da súplice solidão em que a multidão

    Vencida já nem crê que o afiado gume

        Que redime decepe o poder da negridão.

      ENQUANTO NÃO SOAR A HORA..

                         Enquanto não soar a hora da minha morte,
                             Louvar eu quero a sorte eu me couber,
                            Já que, por mais que amar, um tão forte
                              Amor, que só a morte mata, merecer

                                 Não posso, ainda que tivesse arte.
                             Mulher, enquanto durar o vício de viver,
                           Que persiste mesmo quando é mais morte
                              Que vida, a vida que consente o poder,

                               Quero somente andar, nadar e cantar,
                                 Comungar e cultivar o meu pomar,
                                 E à tua amada sombra adormecer...

                              Pois só inepta sina ou príncipe consorte
                              Pode requerer poder a quem tem poder,
                               Que este com sorte e morte se merece,

      Com morte e arte permanece.

Página publicada em setembro de 2008

Fonte:

http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_africana/cabo_verde/mario_fonseca.html

19jan2017

Mensagem de Natal - 2025

 

SOB A LUZ DA LUA

 

Nossa outra face

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UMA TROVA 

 Gira a Terra - astro que pensa,

 se repensa e se recria.

Nua, a lua brilha intensa

em sua imensa nostalgia.

Sersank, 28 nov 2025

ECOS DO ROMANTISMO

 

ROMANTISMO

Imagem disponível no Google

Névoas

Nas horas tardias que a noite desmaia 
Que rolam na praia mil vagas azuis, 
E a lua cercada de pálida chama 
Nos mares derrama seu pranto de luz, 

Eu vi entre os flocos de névoas imensas, 
Que em grutas extensas se elevam no ar, 
Um corpo de fada - sereno, dormindo, 
Tranquila sorrindo num brando sonhar. 

Na forma de neve - puríssima e nua -
Um raio da lua de manso batia, 
E assim reclinada no túrbido leito 
Seu pálido peito de amores tremia. 

Oh! filha das névoas! das veigas viçosas, 
Das verdes, cheirosas roseiras do céu, 
Acaso rolaste tão bela dormindo, 
E dormes, sorrindo, das nuvens no véu? 

O orvalho das noites congela-te a fronte, 
As orlas do monte se escondem nas brumas, 
E queda repousas num mar de neblina, 
Qual pérola fina no leito de espumas! 

Nas nuas espáduas, dos astros dormentes 
- Tão frio - não sentes o pranto filtrar? 
E as asas, de prata do gênio das noites 
Em tíbios açoites a trança agitar? 

Ai! vem, que nas nuvens te mata o desejo 
De um férvido beijo gozares em vão!... 
Os astros sem alma se cansam de olhar-te, 
Nem podem amar-te, nem dizem paixão! 

E as auras passavam - e as névoas tremiam 
- E os gênios corriam - no espaço a cantar, 
Mas ela dormia tão pura e divina 
Qual pálida ondina nas águas do mar! 

Imagem formosa das nuvens da Ilíria, 
- Brilhante Valquíria - das brumas do Norte, 
Não ouves ao menos do bardo os clamores, 
Envolto em vapores - mais fria que a morte! 

Oh! vem; vem, minh'alma! teu rosto gelado, 
Teu seio molhado de orvalho brilhante, 
Eu quero aquecê-los no peito incendido, 
- Contar-te ao ouvido paixão delirante!... 

Assim eu clamava tristonho e pendido, 
Ouvindo o gemido da onda na praia, 
Na hora em que fogem as névoas sombrias 
- Nas horas tardias que a noite desmaia. 

E as brisas da aurora ligeiras corriam. 
No leito batiam da fada divina... 
Sumiram-se as brumas do vento à bafagem, 
E a pálida imagem desfez-se em - neblina!


Fagundes Varela 

Wilson Martins

Poeta maldito 3.12.2005

Em nossas letras, Fagundes Varela é figura paradigmática do poeta maldito, numa escala em que, aliás, não eram os poetas tenebrosos que faltavam (Melhores poemas, Sel. Antônio Carlos Secchin. São Paulo: Global, 2005). Em 1861, as Noturnas, seu livro de estréia, continham dez poemas arcaizantes, prolongando a atmosfera byroniana da Academia de São Paulo na geração anterior: “A temática do maldito e do errante, do foragido e desenraizado predomina nesses poucos poemas, escritos no período em que ele ‘escolhia’ existencialmente a sua própria biografia (O foragido, Fragmentos, Sobre um túmulo, Tristeza), descontada a espórtula que pagou à imitação literária e aos lugares-comuns da escola”, observei na História da inteligência brasileira. Não era, contudo, e à diferença de tantos outros, uma atitude literária ou cacoete romântico: era um destino e uma condenação prometéica. Nas palavras de Antônio Carlos Sechin, “toda a sua vida foi marcada por desencontros, projetos inconclusos, infortúnios. Na vida acadêmica, não conseguiu concluir o curso de Direito (...) na vida afetiva, foi infeliz nos dois casamentos ... dois dos seus filhos morreram antes do primeiro aniversário... dependia financeiramente do pai.. zanzou, bêbado, por lugarejos e fazendas fluminenses, declamando de improviso versos que passaram à tradição oral (...)”. Nos românticos da geração anterior, o byronismo foi uma extravagância de juventude; ele, chegando “tarde demais num mundo demasiadamente velho”, viveu a frustração de não poder competir em igualdade, menos ainda superar, os marcos que outros haviam plantado antes dele. Sua vida desregrada foi uma vingança, uma reação de ressentimento. Era também uma obsessão obscura: em 1865, prefaciando os Cantos e fantasia, Ferreira de Menezes dizia tratar-se da “ressureição de Álvares de Azevedo”, mas, acrescento por minha conta, ele apresentava sobre o autor adolescente da Lira dos vinte anos a vantagem do amadurecimento emocional e poético. O volume incorporou para sempre à nossa literatura o “Cântico do Calvário”, além de introduzir uma nota nova no lirismo amoroso: a desgraça de uma personalidade anormal, condenada sem esperança à infelicidade e ao sofrimento. Falecendo em 1875, ele deixou no prelo Anchieta ou O Evangelho nas selvas, tentativa, ao mesmo tempo, de epopéia cristã e reafirmação de fidelidade católica e jesuítica, linha de inspiração que seria retomada por Bittencourt Sampaio, em 1882, com A divina epopéia de João Evangelista, paráfrase evangélica a colocar na mesma estante da paráfrase vareliana da história sagrada. De fato, seus mais de oito mil decassílabos brancos, escreve Antônio Carlos Secchin, “revelam um escritor de grande domínio técnico, embora o imperativo de obediência à narrativa do Novo Testamento acabe freando maiores ímpetos de imaginação, reduzindo o nível do texto a uma mediania algo tediosa ao leitor não particularmente aficionado do assunto”. É o menos que se pode dizer a respeito de um poema mais propenso a desencorajar a fé do que a estimulá-la. Para compô-lo em alto plano poético seria preciso um pensamento poderoso, uma maturidade filosófica e uma inspiração épica que lhe faltavam por completo, idealmente imagináveis na pena de um Antônio Vieira, não na do bem intencionado Anchieta. Sua incapacidade para tratá-lo aparece desde logo na ficção de que se serviu: os Evangelhos explicados aos índios, o que corresponde a ignorar-lhes a grandeza e a essência. Sua tarefa seria, antes, a de “interpretar” e não a de parafrasear, seria, por assim dizer, “criá-los” no piano poético, como Victor Hugo criou a história da humanidade na Légende des siêcles. Quando Varela se atreve a abandonar os carreiros estreitos da paráfrase é para cair, ou na heresia teológica, apresentando Sócrates como precursor de Jesus, ou na antecipação malvinda, com a antevisão do continente americano, ou no anacronismo puro e simples, colocando os Francos na Gália ao tempo de Jesus. Nesse quadro, surpreende encontrá-lo compromissado com a realidade social e política do momento, a exemplo do poema “A estátua eqüestre”, que encerra o volume de 1861. Trata-se da enorme polêmica que agitara o país em 1855, quando Haddock Lobo propôs à Câmara Municipal do Rio erguer um monumento ao fundador do Império, na praça da Constituição. Àquela altura, o projeto não despertou nenhum antagonismo, abrindo-se o concurso em que foi escolhido o modelo do escultor Mafra, mandado executar em Paris. Contudo, ao se aproximar a data da inauguração, os liberais mais exaltados e os republicanos viram nessa homenagem uma tentativa dissimulada de revitalizar as instituições monárquicas. Publicado no momento da inauguração, um poema célebre de Pedro Luís chamava à estátua “mentira de bronze”, opondo a Pedro I o nome de Tiradentes como verdadeiro herói da emancipação brasileira. Datado de 1861, o poema de Varela insiste nos mesmos temas, nas mesmas imagens e paralelos históricos: “Ergue-te ousado sobre o chão da praça,/ Homem de bronze – imagem de monarca / Simulacro fatal! (...) Raça de ilotas ... por que reledes o passado escuro / Quando deveras derribar os tronos / Cantando a liberdade ? // Vota-se à treva o busto dos Andradas, / Some-se a glória de ferventes mártires / Na lama do ervaçal! / Mas fria a estátua pisa a turba, como / As dura patas do corcel de bronze / O chão do pedestal!”. O poeta também comungou na indignação coletiva por ocasião da famosa Questão Christie – “diplomata insolente, ave maldita”: “Dize, filho da sombra, – onde aprendeste / A voar como as àguias ? ”. Reconheçamos que não estava nada mal no seu gênero, inspirando-lhe ainda, com o poema “ A São Paulo”, pátria de heróis, berço de guerreiros “, uma das páginas mais belas e perfeitas de nossa literatura poética, tanto mais admirável quanto não faz a menor alusão ao incidente diplomático: ”Foi no teu solo, em borbotões de sangue/ Que a fronte ergueram destemidos bravos (...). O que, sub-reptícia e ironicamente, significava restituir a Pedro I o seu papel no processo da Independência...

                                                                              http://www.jornaldepoesia.jor.br/fvarela.html

                                                               http://www.jornaldepoesia.jor.br/wilsonmartins.html

 

SAUDAÇÃO A FLORESTÓPOLIS

(Pelo transcurso de seu 74º aniversário)

 

Sergio de Sersank (*)

 

 

Na gleba ainda em floresta,

como novos bandeirantes,

unem-se e erguem, confiantes,

os heróicos pioneiros,

a princípio, algumas casas,

pequena venda e  pensão

e o  “Patrimônio São João”

começa a acolher tropeiros.

 

Desponta, assim, promissora

a década de cinquenta,

o mundo, então, se orienta

para a pacificação.

Nasce um novo Município.

Traz no nome a sua origem.

Sobre seu solo  se erigem

o templo, a escola, a estação.

 

Às margens da rodovia

entre os verdes cafezais

das grandes áreas rurais,

ridente, cresce a cidade.

Planta-se a cana-de-açúcar,

o milho, o trigo, o algodão,

o arroz, o soja e o feijão.

E faz-se a prosperidade.

 

Surgem as oficinas,

a primeira serraria,

as casas de alvenaria,

o estádio, o clube, o cinema.

Consolida-se o comércio.

E, ante o fascínio do “novo”,

confraterniza-se o povo.

Progredir será seu lema.

 

Florestópolis é o Berço

da Pastoral da Criança.

Com esse título avança

sua  gente varonil.

É terra de bandeirantes

e, na medida em que cresce,

dignifica e engrandece

o nosso amado Brasil.

 

 

Londrina, 14 de novembro de 2025

FLORESTÓPOLIS

Sergio de Sersank

 

Tive a felicidade de (re) nascer na pequenina FLORESTÓPOLIS, (antigo Patrimônio de São João), no norte do Estado do Paraná, região sul do Brasil. O município tem atualmente 11.500 habitantes. Sua emancipação política se deu na data de 14/11/1951. Meus pais, oriundos do Estado de São Paulo (Novo Horizonte) já residiam no Município desde 1949. Curiosamente, minha irmã, Mariza e minha cunhada Laura Dias vieram à luz exatamente no dia em que nascia o Município. Mais tarde, também a 14 de novembro, porém no ano de 1988 (ano de falecimento de meu pai) nasceu o meu filho Leon Nilavac, hoje ilustrador gráfico.

Vivi em Florestópolis toda minha infância e juventude. Meu pai era sapateiro. Meu tio, Manoel Tudela foi farmacêutico e proprietário do Cinema, que se chamava CINE PARATODOS, principal meio de entretenimento local até o final da década de 70. São de saudosa memória as tardes de sol vividas às margens do ribeirão Capim, as pescarias no Rio Vermelho e as disputadíssimas partidas de futebol do valoroso ECF - Esporte Clube Florestópolis, reconhecido até hoje como uma das grandes forças do futebol parananense amador, sendo de registrar-se que foi tetra-campeão da Copa Brasil Sul de Futebol Amador.

FLORESTÓPOLIS é o Berço da Pastoral da Criança, criada pela benemérita e saudosa médica sanitarista Zilda Arns Neumann, em 1983. Esse reconhecimento se deu mediante Lei Federal. Faz-se, no entanto, preciso assinalar que este título é, infelizmente, inglório. Segundo o sociólogo e ex-Presidente da República, Fernando Henrique Cardoso, em texto intitulado "A Pastoral da Criança - 20 Anos -  parte integrante do livro de Martha Mamede Batalha, "Pastoral da Criança - 20 Anos de Vidas" (Edições Loyola, São Paulo-SP, 2003) “Florestópolis é uma cidade de bóias-frias. A população vive em função do corte de cana para a Usina de Álcool e Açúcar Cofercatu, antes pertencente ao Grupo Atalla,  criada na região com recursos do Programa Proálcool. Esses “Bóias-frias” também trabalham no plantio e colheita de algodão e café. (...)”

“As condições sociais, associadas à falta de informação, faziam a taxa de mortalidade infantil chegar a 127 óbitos para cada mil nascidos. (...) Vinte anos depois, a taxa de mortalidade infantil em Florestópolis caiu para 18,7 mortes para cada 1000 nascidos vivos, de acordo com dados de 2002 da Secretaria de Estado da Saúde do Paraná."

Vitória da Campanha de aleitamento materno promovida pela inesquecível missionária católica, Zilda Arns.